My photo
Поетеса, писателка, учителка

МОЯТА ИСТИНСКА АВТОБИОГРАФИЯ

[show]

Saturday, 12 September 2015

Чифт обувки и чаша супа

- Като ти дават – еж, като те гонят – беж - тъй ме поучаваше, лека му пръст, комшията бай Иван Марков, последният обущар в махалата – затуй, ша ти сипна една чашка супа, от мойта, днескашната и после като ти тропна чепичките на тезгяха, вземай и дим да те няма! Тичай навън, на светлото да играеш Здравулинчиии, Здравулинчи.Какво ли знаеш ти за живота, мойто дете!

Оперила кръгли очи, като недозрели маслини, с побесняло за пустия му живот любопитство, проследявах всяко мистериозно движение на застоялите паяжини в мрачния коридор на „ателието“. Имах чувството, че само ако мръдна и призраците на всички бай Иванови предци-обущари, ще ме връхлетят с вещерски кикот и ще ме насметат на пътя. Още преди да съм опитала супата на мъдростта. И преди да съм разбрала, че бягството всъщност, е само повреден крачкомер на страха...

...

- Моля ви! Елате да проверите камиона ми! Мисля, че под шасито са се скрили бежанци!

Фразата на очукан английски долита от Тир-а, заклещен до мен, в километричното задръстване от коли, нанизани по магистралата към Кале в самия край на Европа. Чифт износени обувки се търкалят край гигантските колела на камиона, а изплашеният шофьор довършва на френски обясненията си към маскираните полицаи. Те реагират светкавично. В пълно въоръжение с пистолети, палки и спрейове.Необичайно оперение за елегантните французи, днес камуфлажно покрили с униформи прословутата си любов към живота. Бланширана във вечерната сауна на жегата, натискам „стоп“- а на миналото, за да издухам детската си България чрез климатика навън. Защото там, екшънът е светкавичен. И заслужава да си го щракна за спомен. Намахан немец в мазни бермуди сочи босите си тролски стъпала на скупчените около него военни и с адска досада им обяснява как в шибания трафик му се възпалили шибаните мазоли и затова изхвърлил шибаните си обувки през прозореца на шибаната си кола. И няма ли да има край това шибано чакане, че да стигнем най-сетне до шибаната Англия, понеже там, разбирате ли...

Аз вече нищо не разбирам! Оттатък мантинелата, отвъд кордона от пазители на ступорния ред в уреденото ни, предплатено задръстване към обетования Остров, ни наблюдават тъмни, спокойни очи. Леко насмешливи даже. И фиксират мишите топурдии по трасирания ни път, където чифт излинели подметки взривяват ужаса на законните туристи.

- Това са бежанцииите – проточва гласните в тайнствена фраза червенокосата дама в мерцедеса до мен – дано по-скоро да мръднем напред.

Знаете ли, че мръдването напред също е бягство? Защото никога не можеш да бъдеш сигурен кой и как ще заеме пространството след теб. Нито пък, къде ще попаднеш след фаталното мръдване...

Луксозният лагер за британски граждани и легални гости на Албиона приветливо ни приютява сред високите си четириметрови заграждения, осветени като на рок-концерт от мощни прожектори и блещукащи видео-камери. Намърдани в десетки редици, номерирани и подредени в колите си, всички поданици на Кралството усещаме Нормалността. Тя се вие в цивилизовани опашки край химическите тоалетни, играе среднощен баскетбол в уредените вътрешни платформи и възпитано цирика в обработените пенсионерски гласове на бъркшърския църковен хор, окичил с добродушни плакати старомодния микробус на току що заършилото си европейско турне. Един цял свят. Клетка на реда в клетката на хаоса, който тихо ни обкръжава. И ни гледа със спокойни, даже леко насмешливи очи.

- Желаете ли чаша супа, госпожо - до мен застава служител на Евротунела и с дрезгав от преумора акцент продължава да напредва в професионалните дебри на учтивостта - подвижните кухни са на всеки ъгъл. Подкрепете се, престоят при нас може да продължи от три до четири часа.

Когато си в престой, дават ли ти – еж, откликват гъвкавите ми инстинкти. В противен случай, усещането, че си временен гост, може да премине в параноя, че си постоянен затворник. Димящата пихтия от сол и консерванти вдига за секунди статуса на сетивата ми. Когато съм в режим с висок статус на сетивата дръзвам да се осмелявам. Аз съм прошнурована и подпечатана британска гражданка все пак. Знам правата си и следователно имам картбланш да отида до самата линия на телената ограда. Нали така? Все пак опитът ми на бивша емигрантка ме е научил, че любопитството освен печал, може да съставя и лично мнение. Не че има значение, когато, в крайна сметка билетът ми до Англия е платен и това, което се очаква от мен, е само да следвам правилата.

Оттатък мрежите група мъже на около тридесет години, тъмнолики и добре екипирани в спортните си дрехи, ме оглежда преценяващо. В погледите им не просветва глад. Следполунощният хлад не ги притеснява. Отпивам от чашата с лизгава течност. Един от тях вади марков джиесем от джоба си и на отличен английски докладва на някого в нощта - „ в момента ги хранят“. Усещането, че съм в зоопарка на живота си, точно в момента на хранене, внезапно ме депресира до насълзяване. „Беж, Здравулинчи, беж!“, насъсква чрез вътрешния ми глас бай Иван. Мога да отида единствено до другата страна на загражденията. Овъд е забранено за свободни граждани. Защото има опасност да се превърнат в бежанци. А свободата е за онези, които разчитат на здравите си обувки. И не се страхуват да вървят пеша след обитателите на луксозни коли, които искат само още малко да мръднат напред. Защото след мръдването се освобождава пространство. И в него може да се насели всеки, който не е продал първородството си за чаша супа на прах.


Здравка Владова-Момчева