My photo
Поетеса, писателка, учителка

МОЯТА ИСТИНСКА АВТОБИОГРАФИЯ

[show]

Tuesday, 15 December 2015

Сълза за Коледа

Да бъдеш британец означава три неща – поведение, точност и рутина. Също като сезоните, които се превъртат в логичен кръговрат. Или като разходките ми край Темза – четири пъти в годината, до люспените ленти на водите ѝ, прииждащи и изтичащи до безкрайност. Защото няма друга страна като Англия, където всичко се случва по план.Дори и приятелствата, стига да са заложени навреме в календара. С годините се научих да разбирам, че няма феномени като „циганско лято“, „пролетна зима“, „есенна пролет“ или както там ги редяха мега-стихиите на континенталното ми въображение. Че цветовете са аномални отклонения от бялото и черното – скучните сътворения на разсъмването и мрака. Че сивотата изпомежду се нарича ден. И че времето, прекарано на един остров е късо измерение за душата, принизена в служба на здравия разум. А той винаги ми натяква, че колкото и да наближава Коледа, чудесата, в които вярвам със заинатен наивитет, стават все по- невъзможни, защото поведението, точността и рутината, не обичат да бъдат смущавани дори по празниците. Когато навалицата от озверели души очаква с настървение поредните намаления в шопинга на щастие.

Опитвам се да внуша всичко това на Бека, която с търпеливо покорство следва стъпките ми по крайречната алея в посока към бара на Темза, където с господарката и възнамеряваме да поспрем на кафе. Няма друг начин да разговарям с нея, освен по телепатия, но знам, че на какъвто и език да включа тока на мислите си, тя ще ме разбере. Защото е нетипична английска кучка. С едно кафяво и едно синьо око. И предпочита чуждестранната ми мълчалива компания, за разлика от дърдоливата си собственичка, която ме търпи от години, само защото замествам отегчения и съпруг в пешеходната преструвка, че всъщност слушам нескончаемите ѝ тиради.

- И като не можах да оползотворя проклетия ваучър в „Джон Люис“ вчера, днес просто не съм в настроение. Джереми, естествено си мълчи по въпроса. Тълпите го изнервяли, а кристалният полюлей за хола можел да почака до следващите разпродажби.

Джудит ме поглежда с тривиална надежда за съчувствие. В недоволното и изражение проблясва златен зъб. Постоянен строшител на мъжкия стоицизъм, с който можеш да сдъвчеш упорството на любимия, дръзнал да изразява себе си по темата за наложителните покупки.

Над ленивата драконова река, анемичната луна осребрява сивотата. Английска зимна зима. Тавтологията е признак за рутина. А това ме държи в безопасната зона на британизма. Аз съм във „филм ноар“ с жажда за малко цвят поне в последния кадър. Тайно намигам в синьото око на Бека и хвърлям играчката и в безформената каша на мъглата пред нас. „Хайде, миличка, донеси я“, прошепвам наум“, нека тази повторяемост отново ме увери, че и предстоящата Коледа ще е като другите“.

- Няма да се върна при теб – крещи тъмнината с глас на ужасено момиче – остави ме, Майкъл! Не те обичам вече! Просто не те обичам!

Светкавично сборичкване стъписва точността на отработеното ми поведение. Балансите на подредения ми, адаптиран свят се разлюляват в ледени, поглъщащи вълни. Сякаш Темза внезапно потопява душата ми, вселила се в тялото на една самоубийствена непозната:

- Помощ – крещи Някой, изоставен в порядъка – жена ми се дави! Няма ли кой да и подаде ръка?!

...

Върху идеално почистените плочи на крайбрежния булевард се насмита любопитна пенсионеро-аристократична тълпа. Гласовете и хармонират като в хор на антична трагедия. В центъра извисява нещастен вокал истерична и мокра солистка. До нея, вкопчен в ръкава ѝ, студенее оцъклен кучешки труп.

- Господи, Бека – изплаквам аз – нима не разбра, че Спасението всъщност не е играчка, която можеш да донесеш обратно на собственика и.

- Съжаляваме, госпожо – съчувстват ми неориентирани непознати – колко смело от нейна страна. Тя успя да задържи момичето над водата, докато го извадят в безопасност.

- Всъщност, аз съм стопанката ѝ – амбициозно се намесва Джудит, усетила шанс да завладее сцената на живота – очевидно, добре съм я възпитала. Радвам се, че отложих датата във ветеринарния център, където я бях записала за „приспиване“. Беше много стара. Колко достойно завърши живота си, нали?

Античният хор заглъхва в хвалебствени акорди, обиколили с акапелно възхищение мамичката на Бека. Светът на живите покрива с приказлива тъмнина суетата си. Гранична както винаги, оставам на ръба му. И няма напред или назад. Само аз, малка гумена играчка и мъртво куче, вперило в Космоса две различни очи. Едно кафяво и едно синьо. Тиня под небето. И малка сълза. Точно помежду им. Като чудо, което изглежда невъзможно. Но въпреки всичко се случва...


Здравка Владова-Момчева