My photo
Поетеса, писателка, учителка

МОЯТА ИСТИНСКА АВТОБИОГРАФИЯ

[show]

Tuesday, 30 May 2017

Режисьор

Филип става точно в пет часа сутринта. Свива цигара и докопва джезвето в мръсната купчина чинии. Грохналата викторианска камина срещу избушеното кресло поглъща поредния фас. Черно-бяло разсъмване. Идеална заставка за начало на филм „ноар“.

Данчето ще дойде в събота. Шефовете я пускат на всеки две седмици. Значи, всяка трета неделя „мексиканските“ манджи в ресторанта на ъгъла ще се готвят без българска чубрица. Усмивка. Трябва да измисли нова лъжа, за да не я откаже да го посещава от време на време. Тя му омалва да и направи „детенца“. Едно след друго, че да се гледат, докато работи при пакистанеца. Филип я оправя с благородно милосърдие. После сляга душата си до сочното и непретенциозно тяло, замечтано за мъж, когото да пере и храни, докато смъртта ги раздели. Мокрите ризи по простира над главата му застояват въздуха в стаята. Мирише на изоставен театрален гардероб. В ежедневните репетиции да прикриваш себе си, костюмите са излишни.

Wednesday, 24 May 2017

Кой е този език?

Щураво. Ядно. Размазало сезоните време. Слънце и дъжд на валявици, безпардонни към големия град, наюркал хора и коли в насъщна надпревара. Без паркинг за мечти. Тук е писта за амбиции и доказване… Аз, аз, аз… Моето Ауди на три сантиметра пред твоето Мини … Смири Ламборгинито си, надцаквам те с Тесла и по дяволите този кралски кортеж, дето се пречка в пространството с короновани по капаците тенекета на колела. Реверанс към Величеството… Битка за сантиметри… Остров… Робинзоново кралство, в което всяка двукрака, пешеходна човекоеднодневка се пада роднина на дивака Петкан – ококорен, искащ, и недорасъл да уважава себе си. Готов на всичко, за да го превъзпитат в Поданик с местен паспорт и неуместен акцент, заради който се изчервява при всеки провал на интервю за работа, при всяка разминавка с илюзиите… Лондон е. Няма места. Бъди благодарен, че си се докопал поне до едно безкофеиново еспресо …

Tuesday, 2 May 2017

Въх! Северноанглийски мъх!

- Джазабел! Оу, Джазабел!

Когато човек се е озовал в сърцето на шотландска, смъглена от растителност гора, стиснал душата си между зъбите, с тегнеща камера в дясната ръка и току що намерен кокер шпаньол в лявата, последното нещо, което иска да чуе, е това прочуто английско „оу“, предизвикващо мигновено мумифициране на вътрешностите и спонтанен рефлекс за бягство. С глътната граматика и разтреперани колене, висяща като руса градина над гърмящата бездна на водопадите „Фойърс“, някъде сред Високите земи, съзирам изискана възрастна двойка, която амбициозно катери плесенните скали към върха, поплют да си бъде само мой поне за няколко минути съзерцание. Около изтръпналите ми дюстабани копринено подскача кучето, което открих долу на пътеката и с весел лай приветства намундрените си стопани, вкопчени в предпазните парапети на стремглавата стръмнотия.

- Оу! Оу! Оу - като гвоздеи в слуха ми се зачукват ревматичните възклицания на аристократичните пенсионери и в този миг алергична неприязън към добрите обноски и цивилизацията, душват гърлото ми в покосяващо – безнадеждна непоносимост.

- Джазабел ела тук – крясва дамата и с опитомен, виновен квик, непослушната кучка сурва надолу към неизбежната си дресура.